De son corps, elle ne montre rien,
De son âme, encore moins,
De sa vie des ses chagrins,
Aucun mot ne parvient,
Le temps ne la changera point,
Même tout près elle est loin,
Elle ne se confie qu'à son jardin,
Cueillir des fleurs, c'est son quotidien,
Elle avance même quand la pluie revient,
Elle commence à parler, puis se retient,
Et à vrai dire, si je l'aime bien,
C'est parce qu'elle ne montre rien.
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