Elle se demandait pourquoi il écrivait, si une mouche l'avait piqué ?

C'est parce qu'il n'a pas la parole aisée, l'écrit pour lui plus propice,

A la narration des beaux événements de la vie, les moments complices,

Quand il écrit, il oublie la vie, il est maître de l'histoire qu'il va fabriquer.

Il voudrait aujourd'hui lui rendre honneur, en bonne amitié,

Sa compagnie, pour lui est douceur, pourquoi le cacher ?

Son franc-parler est un bonheur, il sait l'apprécier.

Il voudrait lui rendre hommage  mais sans la géner.

Elle allait entrer malgré elle dans son univers qu'il a lui même construit,

Elle serait accueillit les bras ouverts dans ce qu'il appelle la poésie,

Une compagnie pour elle étrangére, et tant présente pour lui,

C'est peut-être son plus beau travers, le plus caché aussi,

Autant nous arrêter là, même si on n'est pas tout dit,

Un petit geste pour moi, même si un ne suffit,

Je finis ce poème avant que ne tombe la nuit,

Quand le sommeil vient, c'est que les soucis s'enfuient.